Ca faisait seize ans. Ce matin-là, je ne les aient même pas reconnus quand ils ont sonnés. Ils entrent. Un p'tit café. On parle de nous, de rien, de ce qu'on devient. Conversations inutiles. Nos regards se croisent mais on ose pas se fixer. Julie et moi on a grandi, eux ils ont vieillis. Ils ont pris quelques rides. On part acheter des pizzas à côté. On mange. On boit pas trop. On parle encore. Il y'a parfois des blancs entre les conversations. Vers quinze heures, on sort. On prend les voitures, on se dirige au Bec d'andaine. Coup de chance, il fait beau et chaud. On rentre place Patton. On prépare le repas. Un couscous. On mange encore et on boit juste un peu. Y'a la route après. On fini de manger. On regarde des albums photos pour se rappeler des moments qu'on aurai voulu passer ensemble. Minuit. Ils se lèvent, prennent leur vestes. C'est l'heure. L'heure des adieux. On s'embrasse. On ose pas pleurer. On se dit qu'on se reverra. A dans seize ans.